Potomek przegranych

Autor: City_Shaman

Siedemdziesiąt minęło lat.

Trochę inną mam broń,
Lecz na celu – podobny pysk.
Nie wystarczy nabojów,
Lecz można rozpocząć rachunek.

Palec na cynglu znów nie zadrży,
Ale słychać ponownie: „... nie walczyć!”
Kto wydaje ten rozkaz, choć nie ma Marszałka?
Ktoś tam, z góry, kto zna Przeznaczenie.

Wykonam.

Na razie wykonam.

17 września 2009 r.